Ich bin zu alt für Trommelregen auf mein kleines Gehirnkästchen. Und jetzt fängt es auch noch an zu regnen. Traurig ziehe ich den Schrumpelhals zusammen. Der Chinese macht es mir nach. Der Regen ist gut für die Saaten, flüstert er. (...) Der saure Regen fällt. Unverdrossen. Die Engel weinen. Und wenn das nicht zutrifft: Ein Tief über Schottland hat sich ostwärts verlagert. Der Chinese und ich ziehen westwärts dahin.